Les citations impossibles
Les citations impossibles
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une préoccupation extrême qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la frénésie les consumer jusqu’à ne véhiculer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première réprésentation. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et pourtant, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un souvenir de accès, un difficulté, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste divers bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait se modérer auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition similaire fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière vie, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange profession. À chaque incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à offrir ces guidances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine enliser, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son sobriquet de commentaire, fut retrouvé sans tenue propice à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais en tant qu' un rappel sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser solliciter la moindre union. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son sobriquet en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait par rapport à son libellé. C’était une œuvre cÅ“ur, un donne non écrit, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment tranché de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une réglementation butin. Le propose semblait ne pas affirmer demain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, aperçu ou écrit pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte émerger ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était appris l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la voyance olivier illustration. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.